Ad Breve

Хлопнут крылья, звякнет колокольчик,

рассыпая стёртый бисер фраз.

Эта ночь — одна из сотен прочих,

но страшна, нежна, как первый вальс:

мотылёк, китайской лампы пленник,

кружит, не даёт спокойно спать;

ветер водит кисточкой сирени,

сводит дебет с кредитом в тетрадь.

Вешним сумасшествием согреты,

вместо бед летят к уставшим сны...

 

Я прошу: навек останься, лето.

Дай пожить без грусти и войны,

долюбить, допеть, доверить в Бога,

вспомнить долг, мечты и имена...

Ветер чертит бранный иероглиф,

форточку берёт в прицел луна —

тронутым проказой дулом водит,

заливая свалки и дворцы

звёздным серебром, куда уходят

ангелы, безумцы и творцы.