Компост
Я говорю вам: нужно носить в себе ещё хаос, чтобы быть в состоянии родить танцующую звезду.
Фридрих Ницше
Говорят, обнулись.
Выбрось хлам из квартиры, из головы, из сердца.
Стань пустым сосудом, чтобы небо наполнило тебя до краев
своей пронзительной синевой,
своими перистыми облаками.
А я говорю – не надо.
Не надо избавляться.
Пусть все остается –
осколки разбитых чашек, как шрамы на запястьях,
старые письма, пожелтевшие, как осенняя листва,
неотвеченные звонки, застрявшие в горле комом.
Это не балласт.
Это – мой компост, моя питательная среда.
Из этого сора, из этого праха, из этого тлена
прорастают самые дикие, самые неистовые цветы.
Свобода – не в отсутствии.
Свобода – в принятии всего, что есть.
В умении видеть в каждой трещине на асфальте
узор галактики.
В способности слышать в грохоте поездов
музыку сфер.
Иметь всё – и быть ничем не связанным.
Любить всех – и оставаться одиноким странником.
Вот она, моя свобода.
Похожая на бездомную собаку,
лижущую звезды с холодной ладони ночи.
И небо?
Оно не снаружи.
Оно внутри.
И времени на творчество – целая вечность.
Или один удар сердца.
