Он

Он в атмосфере общего веселья,
Так не комфортно чувствует себя.
Ему лишь тёплый плед несёт спасенье,
Камин, в стакане ром и тишина.

Ему отнюдь, совсем не одиноко,
Треск от поленьев - музыка в тиши.
Его, натруженное поисками око,
Способно издали заметить блеск души.

Но он не циник, не ханжа, ну ради бога,
С чего вы взяли, право, это, сущий бред.
Он есмь не цель пути, он есмь сама дорога,
И коль вы не шагнули первым, то его и нет.

Не претендует он на роль архангела иль бога,
Он не учитель, не пророк, не классик не поэт.
Да, пишет он, так, по возможности, немного,
Коль не привыкли мыслить вы, стихов его и нет.