Крапива

 

 

На даче облака покрыты белым пухом.

Вечернюю зарю в руках качает день.

Ты любишь не меня. Фарфоровые куклы

насмешливо глядят, веранду обсидев.

 

Устав перебирать все наши не-поступки,

выдумывать слова, что нам не суждены,

они скучают тут, пока мы шутим шутки

и пьём своё вино из горлышка луны.

 

Но шутки не новы, и грусть лежит в основе

случайных наших встреч, продуманных не-встреч,

и прячет нас июнь в извилистые норы,

зелёною рукой касаясь наших плеч.

 

И машут куклы вслед по-светски суетливо,

шушукаясь о том, о сём и ни о чём,

и прошлое растёт, как выросла крапива,

и новый дачный дождь крапиву посечёт.