Реликтовое

каждый раз к четвергу я не знаю, бежать или прятаться –

нарастающий гул переходит в хтонический рев.

это бьет в основание матрицы горькая пятница

и в гортани горит маринованным имбирем.

 

я глаза закрываю и облако эфироносное

опускается с вышнего неба на пышный тимьян,

снова хаос по слову становится солнечным космосом,

и летит конь-огонь, и наездник от огненной пьян.

 

каменистые степи шутя переходят в ковыльные,

в родиолах рифейских воркует ветров хрипотца.

я пытаюсь поглубже вдохнуть это бегство посильное

в заповедное, где любоваться, дышать, нарицать.

 

может, я – как реликт лисохвост – настроения сизого,

приходящего вместе с желаньем пуститься в бега,

помню: дух ледниковый носился, грозил и пронизывал.

но шептал о бессмертии брат по степи – астрагал.

 

колосится созвездьями звучная геоботаника,

воздух сладок целительной крепостью в сто авиценн.

степь растет на камнях, воскресает рассвет над тимьянником,

чтобы в толщу времен ледяную уполз плейстоцен.