Попса

Время путается в скомканных узлах,

солнце хочет спать улечься скорее,

вся культура богатеет на глазах.

Только люди постепенно стареют.

В городах всё меньше места для меня,

а в деревне как-то слишком просторно.

Я сижу,

алтайским комусом звеня,

и мечтаю возродиться повторно.

Погружаясь в стеариновую ночь,

понимаю,

что рассвет мне милее.

Все пороки будто патока

точь-в-точь.

А вот реки постоянно мелеют.

 

В Интернете продают мечты и кайф,

зарабатывая место для казни.

Жду любовь свою как Герду глупый Кай,

только выгляжу намного опасней.

Если завтра не наступит никогда,

значит,

пятница припрётся сегодня.

Ветер шпарит джаз на рваных проводах

и душа летит куда-то в исподнем.

Покатилась полупьяная слеза,

чтоб застыть звездой

в холодном металле.

Ну и жизнь,

везде реклама и попса...

Только люди отчего-то устали.

 

2025г