Под кипой документов.
Бумага. И одна ещë.
Давно ты потерял им счëт...
Хоть глядя сбоку и общо,
Расскажут: "Ноль остался.
Чего клянëшь свою судьбу?
В дверях что мнишь с собой борьбу?
Из древа жизни жмëшь щепу -
Совсем собой задался."
Не так. Хоть много бросят слов.
На жизнь задвинут мне засов.
И сколько не пускаю зов
Общения, сил, признания -
Ловлю лишь крик, ворчанье, гул
И стыд. Не спрячешься за стул,
Открыто тянешь ты, как мул,
Пардоны и молчанье.
Труды...Их нет теперь. Скажу,
Письмо подобно миражу,
Его убрать - что пыль. Вяжу
Сквозь страх я строки мыслью.
Я в них заложен. Светский я.
Порханьем частым воробья,
Добыл вам правду, не тая.
Держите. Брал за высью.
