Внучке

Я не качаю твой сон, не целую ладошки.

Ты — где-то в городе, сером, чужом.

Мне остаются — лишь фото, да крошки

Того, что зовётся родным теплом.

 

Ты, может, смеёшься сейчас — неосмысленно, звонко.

Ползаешь в комнатке, прячешься в плед.

А я — как изгнанник с письмом у иконки,

Шепчу твой лепет сквозь сотни бед.

 

Ты не узнаешь, как в сердце звенело

Каждое "мама" — хоть мне не звучит.

Я не была рядом — но в каждой капели

Я о тебе... молча, молюсь и кричу.

 

Пусть между нами — ни поезд, ни письма

Не передадут мне твой запах щекой.

Но я — твоя. И когда-нибудь, внучка,

Ты всё прочтёшь… этой бабушкой мной.