Ненаписанные письма 2 (проза)

Зима с обидой уходит. Ей всегда не нравится, что провожая, её без сожаления отпускают и с удовольствием встречают, полную надежд весну.

Ещё хрустит снег под ногами, а лёгкие уже наполняются ароматом свежей зелени.

Весна будоражит и меня, настраивая на воспоминания.

 

Спасибо, что все эти бесконечные годы чужой жизни ты был моей музой. Я это поняла только сейчас, когда вместе с весной во мне возродилась любовь.

Та самая, забытая, недобитая, подавленная мною бесконечное количество раз, и все же выжившая. Спрятавшись где-то глубоко под солёным пеплом сердца, она рвалась наружу нежными стихами, оживала вместе с почками на деревьях, играла быстрыми холодными ручьями и накрывала волной тёплого солнечного света. А я и не подозревала, что каждый раз это был ты. Как я могла?!

 

Ты написал, когда я болела, болела душой и телом. Тяжёлый развод, проблемы на работе, но нет, ты не подумай, я не жалею о своём выборе, ведь в итоге я счастливая обладательница самых прекрасных на земле детей. Повзрослевшие, расправившие крылья родные кровинушки. Самое ценное сокровище в моей жизни. Не хочу жалеть ни о чём, я просто хочу быть счастливой с тобой.

 

И всё-таки письма несут в себе часть души того, кто к ним прикасался. Чернила ложатся на бумагу, обнажая мысли и чувства. Это почти физическое ощущение тепла, несравнимое с современными безликими буквами телефона.

Ты написал, когда был нужен. И как только ты смог почувствовать, понять, что именно сейчас я умираю в объятиях проклятой депрессии? Неужели все эти годы ты думал обо мне? Как можно было сохранить свои чувства в этой 20-летней мясорубке жизни? Как твоя обида не превратилась в ненависть?

Как я могла? Я не жалею, а значит, отдаюсь этому ветру, отдаюсь в руки судьбы.

Это мой последний шанс на счастье из далекого прошлого. Первая любовь станет последней.

Как это красиво. Как это правильно!

 

Как это старомодно – писать письма. Но я отвечала тем же, что-то во всём этом есть. Как будто бы данное обещание не писать друг другу вырвалось наконец-то из этих прОклятых прутьев глупой гордости, как будто бы появилась возможность переписать нашу книгу, сдуть с неё пыль наших ошибок, как будто и не было никого, кроме нас!

 

В одном из писем ты прислал фото. Ты стоишь на фоне дома, обвитого до крыши виноградными листьями, а позади сверкает синее покрывало лазурного моря. “Я купил этот дом для тебя, — написал ты, — решайся. Жизнь одна, нельзя давать прошлому править, нельзя сопротивляться вихрю наших чувств”.

Боже, твои письма сводили с ума…

Наши бесконечные юные разговоры о совместной жизни у моря… ты всё помнишь: и о лабрадоре, радостно прыгающем на берегу, и о гамаке, и о вечерних кострах, и о ночном море, которое, волнительно отражая черноту космоса, будет скрывать наши объятия. Какой у меня был выход? Отныне моя дорога ведёт только к тебе.

 

Наконец-то созвонились.

Три месяца переписки, и я услышала твой голос. Нотки соли и сахара, надежд и переживаний. Как я могла забыть его? Ощущение надёжности и уверенности вновь охватило меня. Ты говорил без умолку, окрылённый, сумасшедший, искренний, а я слушала. Робкая, счастливая, взволнованная, голова шла кругом, воздуха не хватало, слова застревали где-то в груди. От двух хулиганов уже давно ничего не осталось, весь пух осыпался, остался лишь наш чистый свет.

Вот и всё, билеты куплены, дела закончены, квартира убрана и запечатана, прошлое удалено, очищена корзина, самолёт ждёт. Даже не помню, как добралась и села в кресло, кажется, что очнулась только тогда, когда заложило уши при взлёте.

Лёгкая паника вместе с воздушными ямами, турбулентность в голове и снаружи... всё как во сне. Неужели самолёты не умеют летать быстрее? И не нужны мне ни ваша ни курица, ни ваша рыба, лишь бы пилот доставил меня в целости и сохранности, а то глупо было бы вот так разбиться в лепешку, стать просто воспоминанием в шаге от счастья.

 

Долетели. Морской воздух заполнил каждую клеточку моего тела. Видимо, так пахнет настоящая жизнь: соль и сахар. И вот я стою с багажом, улыбчивые доброжелательные лица приезжих и встречающих, яркое солнце пытается сделать из меня румяную запеканку, южные деревья, будто бы из салона красоты, хвастаются своими причёсками... а тебя всё нет.

 

Секунды сливаются с минутами, гудки телефона с тишиной, а счастливое волнение сменяется тревогой. Часы устремились вперёд по своим правилам, а последний отчаянный звонок холодно выдал, что абонент больше не обслуживается. Вот так вот глупая и бездушная машина вершит судьбы людей. Ледяная волна внезапного осознания, окатила меня острыми колючками, пронзив всё мое тело.

Тебя и не должно быть здесь. Ты и не собирался никогда на эту встречу.

Слова оказались спектаклем, в котором месть сыграла роль, прячась под маской любви!

Видимо, пришло время платить по счетам. Лица вокруг.... Теперь, казалось, что они знают всё и наблюдают за мной, усмехаясь. Пропал куда-то вкус моря. Улица наполнилась мусором, раскиданным глупым ветром. Моим глупым-глупым ветром. Слезы ослепляли, а в голове звучали слова из твоих чёртовых писем!

 

Как я могла?..