В полях
Где-то в полях умирает солдат,
От ран истекает он кровью.
Посекло руки и ноги его,
От близкого взрыва снаряда.
Что думает он в последние
Миги жизни своей, вот вот он умрёт,
А вдруг повезёт, его медик спасёт.
А может быть всё, пора бы и к богу.
А где-то в столице, гуляет толпа,
Мажоры во всю веселятся.
Им наплевать на солдат, на войну,
Они ни когда о ней не узнают,
Не почувствуют, что происходит
С душой тех кто там был и вернулся.
Ту боль не узнают, что была у родных,
Чьи дети, отцы не вернулись.
У них другой мир, в котором всё есть,
Но нету людского ни сколько.
Отзывы
Ротман Дмитрий11.09.2025
https://poembook.ru/poem/2802616-vsyo-chestno
