Театр теней

Ближе к утру на город сползает вуаль страха,

ведь ужасные вещи случаются даже при свете дня,

а из тысяч рассказанных мамами на ночь сказок

лишь у одной будет хороший финал

и, как ведется, не будет автора.

 

Заплетая косы в отход ко сну

и взбивая уставшие перья подушки,

искореженным взором пронзая всю тишину

от кончика носа до потолка комнатушки,

я уже ни о чем никого не молю,

с годами становишься будто послушней.

 

Но утром порой не решаешься даже выглянуть в окна -

наличие света не гарантирует светлый день,

и свет по сути - искусственный отблеск,

а мир изначально всегда во тьме,

а тьма - аллегория смерти.

 

А смерть с каждым днем подступается ближе,

то ускоряя, то замедляя шаг,

собирая в пути крылья бабочек, косточки вишни -

ценные вещи такой же ушедшей жизни,

что преподносит в конце, как свой дар,

с восторгом в пустых глазницах.

 

Похоже на свет автомобильных фар, их теплых огней,

а ты - силуэт зайца, застрявший в начале июня,

это сольный дебют в придорожном театре теней:

спектакль - трагедия, крики - овации, алые розы в след,

что спешит убежать в закулесье, танцуя

 

какой-нибудь бодрый твист.

Если ты достаточно дикий, то все заживет быстро.

 

Если ты достаточно дикий, то черные дыры - нора

как раз для такого кролика, или, возможно, крота,

а значит смотря в бездонность зияющих смерти глаз,

ты падаешь не в могилу, ты впишешься в новый рассказ,

кому-то поведанный на ночь.