Того я буду – чья!

А кто меня поймАет, того я буду – чья!
Цитатой в интернете, на скамейке и  заборе.   
Как в бесконечном, вечном этом споре
Всем пишет женщина, пока –  еще ничья!
 
Но почему-то я читал наоборот,      
Не как игривый стих от юной грамотейки.
От той, что вечером на краешке скамейки           
Хотела, но не пишет: а кто меня поймЁт?
 
Ей тридцать и она уже давно все знает,
Теперь совсем не дура, но красива, молода.        
Готова подарить, отдать, вручить, продать,
Но все равно о чем-то все еще мечтает.
 
А наши ходоки, порой проходят мимо,   
Проскачут, пролетят, лица не разглядеть , 
На скорости такой и это не успеть,
Спасибо, что черкнет заглавной буквой – имя.             
 
 Мораль читает тот, кто сам уже не может                     
Писать, звонить, бежать и бесконечно ждать.
И тот, кому сейчас ей нечего отдать,
И что с того, что ты,  вдруг  стоя, сидя, лежа
Послание ее сумеешь разобрать?
 
А между строк опять прольется гневно, страстно:   
Мой рыцарь, мой герой, по берегу ручья  
Иди на свет в окне, пусть ночью и опасно,                    
Но приходи ко мне, я ждать тебя согласна…                                            
Царапает  Джульетта: того я буду чья!