Курган
В соавторстве с Петром Масленниковым
Постучался я в дверь приветную,
Дверь до боли в груди знакомую,
Где при входе в дом низко бьют челом,
Где сидит родня за одним столом.
Где отец и мать, близнецы-братья,
Да сестрёнки цветастая блузка,
Где знакомая с детства, родная земля
Ждёт меня хлебосольно, по-русски.
Только всё не так в этом вещем сне —
Слёзно дверь скулит, леденелая,
Не струит дымок из печной трубы,
И в груди комок, и стоят гробы...
В них — отец и братья, и вся родня
Со свечой в руках восковою.
И один в сенях, будто ждёт меня...
Знать, судьба — пропасть под Москвою.
На пороге мать теребит платок,
Мне в глаза глядит — бессловесная.
От кручин горба, серебрист висок,
А в глазах мольба: «Подсоби, сынок...»
Задыхаясь в пыли, опалённой земли,
Стиснув зубы, шагали в далёкие дали.
И, сгорев как угли, как один, полегли
За Отчизну, за Родину — не за медали.
Встрепенулся я, разомкнул глаза —
В сердце страх и боль неутешная.
А навстречу — рать, край видать едва,
Но — приказ: стоять! Позади — Москва.
Эх, Отчизна-мать, не оставь меня,
Осени крестом — на прощание.
Простоять бы ночь, да ещё полдня,
Чтоб не дать тебя в поругание.
Над курганом ветры ласкают высь,
Неба гладь манит — синеокая.
И стоит она, призывая вновь
Дочерей своих и своих сынов.
Этот вечный зов слышен сквозь века,
Через сотни вёрст, через тысячи.
Несгибаем меч и тверда рука —
Не забыт никто, в камне высечен...
