К поэту.

Ты молод был, горяч и бесшабашен,
В тебе был жив бунтарства гордый дух,
В стихах своих ты дерзок был, бесстрашен,
Лилась строка лаская тонкий слух.

Ты рос, мужал, талант приумножая,
Служенью лире жизнь свою отдал,
С тобою шла Вакханка молодая,
Ты столько строк той музе посвящал...

Как жаль что жизнь тебя не пощадила,
Ломала, била и бросала в дрожь,
Но верю я - она тебя любила, 
Хоть и вонзала в спину острый нож.

Ты жил один, как царь в дворце огромном,
Мечась всю жизнь, мечтая о любви, 
И вот однажды, в уголке сокромном, 
Ты повстречал дворянку Натали...

И яркой вспышкой молния сверкнула,
Меж вами притяжение создав, 
В один момент сознанье захлестнула,
Во крепкий узел вас двоих связав.

Увы, но счастья миг не долго длился,
Коварный пасквиль честь жены пятнал,
В тебя, мой друг, дух ревности вселился,
Был предрешен истории финал...

Ты пал, поэт, от выстрела француза, 
И умирал в кругу своих друзей, 
Жизнь стала для тебя теперь обузой, 
Смертельной для тебя была дуэль.

Обидчик твой с тех пор спокойно прожил,
Но в смерти ты главою не поник, 
Лишь только он путь жизни подытожил,
Ты на костях его храм памяти воздвиг.