Ужасный писатель

Я наверно ужасный писатель,
Я даже еще не поэт.
Эту гору скребу как старатель
Но я знаю, в ней золота нет.

Я пытался уйти за кулисы,
Притаившись, смотреть на людей.
Но увидел, что сдесь только крысы,
Грызут провода моих фонарей.

Мне не совестно, нет, 
Это чувство давно прошло.
Да, я мог бы услышать совет,
Но вот время мое подошло.

Никогда! Никогда не смотрите,
Как плывут мимо косые кресты.
Я взглянул, и взгляд мой обжегся
Об фотонную сферу искры...

Ничего, что уста извергают
Непотребство и полную чушь.
Я смотрел, как мой враг сочиняет
То, что я всегда знал наизуть.

Ну и пусть, а я буду сверкать,
Как искра, как алмаз, как фонарь,
Но и я не могу рассказать, 
Как же господь обозвал свою тварь..