Этюд
в один из дней назовём его четверг
или это была пятница помню что в тот день
я позавтракал яйцом сваренным всмятку
ненавижу дни когда яйца получаются всмятку
это значит что будущая тоска
уже с утра проникает в меня вместе с завтраком
так вот в один из этих поганых дней
всё же назовём его четвергом
кстати в литературе были люди
одного звали четверг а другого пятница
и это тоже меня всегда настораживало
относительно этих сомнительных дней
в общем время показывало на твоих часиках 15.32
я сидел на каком-то огромном куске бетонного парапета
непонятно как занесённом в этот унылый двор
а ты стояла передо мной стояла так близко
что я слышал запах твоего голого живота
и вот когда ты что-то сказала или мне показалось
что ты стала на чём-то настаивать
вдруг меня озарило блин да всё очень просто
предположим что ты влюбляешься каждые три месяца
и так продолжается последние десять лет
прибавим десять случайных влюблённостей
не закончившиеся ничем вернее закончившиеся ничем
простой арифметический подсчёт даёт нам цифру
в пятьдесят таких же придурков как я
желавших владеть тобой безгранично
и ничего особого не добившихся на этом пути
так вот пятьдесят отборных на что-то надеющихся самцов
и среди них ни одного заметь ни одного
кому бы она хотя бы однажды не изменила
и тут мы подходим к самому главному
кому-то она изменяла с оставшимися сорока девятью
и таких бедолаг ведь было достаточно много
чтобы заметить что я-то ну я-то не в этом числе
в математике для таких кажется случаев есть число пи
и если разделить пятьдесят на это число мы получим
точное количество этих смертельно отравленных ею
а кому-то она изменяла только с двумя или пятью
по одним только ей известным причинам
допуская некоторую видимость власти над собой
я не знаю как это объяснить но в ту минуту
когда во мне не осталось ничего
кроме отвращения к себе
мне вдруг стало легко
в этот ужасный день мне хватило дня
чтобы получить неопровержимые доказательства
существования того что день за днём
содрогает нас где-то глубоко внутри наших тел
как внутри остывающих звёзд
ведь в общем-то тело
единственное оправданье любви
и только тело имитатор любви
и только тело ненавистник любви
и только тело
прирождённый убийца любви
Отзывы
Анна Иделевич13.01.2026
Не разбив нескольких яиц стихи не пишутся. Такое очаровательное!
Анна Иделевич18.01.2026
"когда во мне не осталось ничего
кроме отвращения к себе
мне вдруг стало легко"
Себя надо любить и даже страдающего себя успокаивать.
Я перечитываю вас... одно и то же стихотворение, если читать в разное настроение звучит по-другому.
А еще больше себя надо любить искусство, но это для совсем святых, чтобы отрешенно, не видя автора за словами.
Алишер18.01.2026
Анна Иделевич, с этим текстом просто, мы расставались с возлюбленной, от злости и тоски всё валилось из рук, и только этот текст помог мне собраться, я словно разобрал на атомы её и себя, и отделил, вот твоё, а вот моё, это такая своеобразная дефибрилляция себя стихами)
интересно, что через год прочтя этот текст, она сказала: пятница, это была пятница, а в остальном всё верно)
Анна Иделевич18.01.2026
Алишер, Спасибо, что вы поделились! А у меня наоборот, после очередной порции наглости моего многолетнего вдохновителя ничего особо не пишется. То есть пишется, Мессия и другие… но они какие-то очень уж далекие от того, что хотелось бы написать. Когда я начинаю копаться в отношениях у меня получаются такие гундосые стихи… самой не нравятся и, чтобы кто-то читал не хочется. В общем одно мокрое место.
Но, кстати, прочтя вас, я может пересмотрю что-то. Может, и не надо бояться.
Пятница – это онкилонка с Земли Санникова! Сексуальная дикарка :-)
Анна Иделевич18.01.2026
А он сейчас такой крутой. Весь из себя поэт, помпезное эго.
Алишер19.01.2026
Анна Иделевич, поделился)) прям как краюхой хлеба
Анна Иделевич19.01.2026
Алишер, так и знала, что вы так скажете! :-) Это калька с американского, в России не принято благодарить за распахнутую душу... А мне очень помогает ваше откровение. Вы будете удивлены даже на сколько.
Алишер19.01.2026
Анна Иделевич, ну вообще-то невозможно написать хорошее стихотворение о любви, не открыв себя как сокровенную кладовку) и собственно поэт - это инструмент познания посредством препарирования себя.
мы боимся не своей открытости, а боимся того, что наша открытость никому не нужна, потому что в этой открытости пустота.
Анна Иделевич19.01.2026
Сейчас я расплачусь... а время шесть утра, надо еще поспать (сегодня праздник, выходной день).
Не пустота, а наполненность универсальным содержанием, порабощением любви...
Так красиво вы написали, я так не умею. Когда-то я писала, что поэты поэтов любить не могут, им стихи из стекла сухого, смотри как он сверкает Замок боли и всякое глупое. Сейчас думаю, что только поэты и могут по настоящему понимать друг друга.
Анна Иделевич19.01.2026
Не скажу за весь мир, но я фанат поэзии и мне нравится вас читать. Что же касается меня, то я намерено избегаю "самокопания", препарирования. Мне кажется лучше предоставить это дело самой поэзии, она выведет. У вас бывет такое, что пишешь стих, сам в себе не разобравшись, а стих все и объясняет! Сам! Какие то смыслы открываются... как будто отдельно ты, а отдельно ручеек речи и он бурлит переливается... он тебя и наполнял.
