Под Вивальди
Сны под Вивальди... Жара сенокосная
к ночи спадает, прохладными росами
стелется, льëтся.
Далëкие россыпи тешат графитную чернь.
Сено душистое, пряное, колкое...
Вот бы лежать, не тревожась нисколько, и
пальцем очерчивать контур наколки,
набитой на правом плече.
Знаю, когда-нибудь – рано ли, поздно ли –
эта поэзия сменится прозой, но
прямо сейчас на пруду, за рогозами,
месяц уходит на дно.
Занавес поднят. На крючья подвесили
тëмные, влажные тучи над лесом.
А здесь не Дисней – ни единой принцессы.
И, кажется, очень давно.
Небо расколото – надвое, натрое...
Мыслить синхронно, почти одинаково –
тайными тропами, тайными знаками –
в сотый и тысячный раз.
Струи, потоки, дрожащие молнии...
Трудно смолчать, а признаться – тем более.
Пятна не смыты, грехи не отмолены.
Это, увы, не для нас.
Сны под Вивальди... Туманы озёрные
сливочно-сладки. Сомнения зëрнами
падают в почву, чтоб вырасти в сорную,
злую, густую траву.
Наши часы истекают минутами.
Ложью накормлены, ложью окутаны,
мы засыпаем и с явью не путаем
летние сны наяву.
