На смерть Офелии
Стеклянный плеск, вьюнки, крапива, маки...
На милый труп шиповник ставит лайки,
короной над лицом шумит рогоз,
вращая тени в зеркале озёрном.
Порхает серп, летят на землю зёрна,
и быть, не быть — какой, к чертям, вопрос?
Чертям вопросы, отговорки — Богу.
Грехи в могилы. Дурака в дорогу,
сюжеты в топку нравов и времён —
я умер? жив? Пусть это только снится:
интриги, принцы, танцы, флаги, лица,
смех черни и омытый кровью трон —
дурманный бред, где нет ни дна, ни края...
По-рыбьи воем, бьёмся, умираем —
и полнится овацией земля.
Смириться? отомстить?
уплыть в Европу?
Посмею ли —
оставить смерти мёртвых,
поджечь театр и всё начать с нуля —
бумажный шут, поеденный мышами?..
Надеждами дыша под камышами —
не жди меня,
Офелия.
