ба

Если с тобою сравнивать лес,

в мире,

весь,

или цветущие красочные луга,

то там всё о тебе,

ба,

а деда ты называла,

с твоих слов,

ползучий и скользкий,

но всё же любимый гад.

А дед тебя —

старой вешалкой,

конечно же за глаза,

когда напивался в зюзю —

так сказать...

Ты повторяла в детстве,

что я кованный природой

джамбульский гвоздь

спрятанный в зарослях можжевельника,

под широтами звёзд

или норд-ост —

ну,

сильным, конечно, стану,

когда подрасту.

Помнится,

стая сказочных журавлей,

летящих над любимой деревней,

речка, дожди проливные —

грибные,

радуга из лоскутков разных цветов,

а по ночам —

вой на луну волков...

И заливное —

шорох дождей в хвое,

доброе время —

другое,

когда океанским гулом шумят леса,

кажется, сверху кто-то им приказал

гнуться —

вершинам сосен...

Бабушке было восемьдесят,

когда она умерла,

долгожитель,

а мне в этот день исполнилось

восемь.