Хрупко

За широким окном

косо летел снег,

только позавчера мгла сгущалась,

как будто во сне

проступали видения

из вековых ракит

на берегах рядом с пажитью

увядающей —

и ни зги.

 

Слитком из бронзы

и золота

каждый осенний лист

слыл,

за голубеющей дымкой

образ твой

призрачный

плыл.

А глаза были светлыми, добрыми —

полными молчаливых слёз.

И слёзы дождя падали

на отдалённые

плёсы и

лохмы прибрежных берёз.

 

Я пишу тебе, милая,

вечером,

наспех к небу пришитым,

стоит выйти на двор,

как осень настойчиво дышит

холодноватой свежестью —

прямо в лицо.

Стою

как пёс,

обманутый тишиной,

вдыхаю застоявшийся воздух

с запахом первого хрупкого льда,

засматриваясь вдаль...

 

А когда

наступает ночь,

за мной наблюдают позабытые,

смотрящие пронзительно вниз,

звёзды —

небесные мышики —

тонкохвостики,

перешёптывающиеся

с последней листвой,

облетающей постоянно.

Осень,

большую часть своей жизни,

залита тьмой и

туманами, и

туманами...