Сон Это. Корнеплод

Жизнь продолжалась, словно с чистого листа,

Всё также мерзка, бесполезна и пуста,

И на заборе ещё не было ни буквы,

Но путь лежал, через интимные места.

Дорогой неба, от поста и до поста,

Цвета и вкуса мелко тёртой, чёрной брюквы.

 

По ощущеньям, был сплошной демисезон.

По аналогии одной из серых зон,

Поля без снега, предавались мёртвой скуке.

Жить так и дальше, было больше не резон.

В живых остаться должен только Робинзон,

По, существующей по Пятницам, науке.

 

Казалось, вот вам – Рождество и Новый Год.

Но всех накроет тёртый чёрный корнеплод.