Маме

Задумалась, обнаружив

очередной портрет:

с него смотрит прямо в душу

девчонка пятнадцати лет.

Забавные две косички

по сторонам легли

и банты в них по обычью

и моде для той поры,

и взгляд... Этот взгляд повсюду

за мною идёт след в след.

И кажется, только чудо

сотрёт его чуткий свет.

Два клана видны здесь ярко -

граница идет чертой:

Костяновские и Газархи

собрались одной четой.

И Саша здесь - клон от папы

(на нос и глаза смотри)

А девочки той масштабы

ищи - не найдешь внутри.

Тому лишь единственный довод -

она неземных кровей.

Ну вот и ещё один повод

поговорить о ней...

А что говорить - не знаю...

Какою она была?

Как невыносимо скучаю?

Как многое мне дала?

Как каждой минуты отблеск,

как скорость каждого дня

хранит в моём сердце оттиск

любви образца - ТЕБЯ?

Как ежесекундно пытаюсь

не вспоминать, забыть,

и... как бы я ни старалась,

ты продолжаешь жить?

Пишу тебе "в стол" и плачу,

ведь писем ты не прочтёшь,

а говорить иначе -

нет способа... Эта ложь

питает меня... Как только

ложится на город ночь,

так можно черкнуть сестрёнке -

той самой, что твоя дочь...

Увы, лишь она привычно

сумеет меня понять:

прочесть о тебе и тактично

"фонтаны" мои унять.

Ну вот я опять с "поэмой",

и снова в душе с дырой:

пишу я как будто Эмме,

а говорю - с тобой.

И жизнь моя, что химера -

тобою одной живу...

Ну отчего ж не смела

сказать тебе, что люблю?

И, может быть по-другому

сложилась бы у тебя

вся жизнь... Нет путей к былому,

в душе только пустота...