12-24 МОЁ ПЕРО КОРЯВОЕ...

Виктор Плут

Дружище мой, беспутный!

Ты что, с ума слетел?..

От Лиры вдруг бесструнной

стишочков захотел?!..

Да разве ж ты не знаешь,

что я ведь не поэт.

Меня на Парнас тянешь

коли таланта нет.

Моё перо корявое, скрипит,

бумагу рвёт.

Слова - подобье ржавое,

мой "труд", с трудом жуёт.

Не раз себя за это прилюдно

осуждал,

нередко над "твореньями"

своими хохотал.

Но, ныне не посмею тебе,

друг, отказать.

Тружусь, ропчу, потею...

Пытаюсь стих слагать

о том, как:

В брачную ризу одеты леса,

как серебрит по утру их роса.

Птицы, в весёлом восторге,

поют...

Звон ручейки с крымских гор

подают.

И, всё про то, как река несёт

воды,

звонко поёт, веселя мои оды

те, что сложил у оврага села

там, где весна счастье мне

принесла.

В.П.