Умирала нищенкой трущоб
Поэты ходят пятками по лезвию ножа И режут в кровь свои босые души!
В. С. Высоцкий
Так было угодно судьбе, что началом и окончанием своей творческой деятельности я обязан его творчеству.
Опадает с вишни белый цвет,
А слова теряют ритм строки.
Верен был той даме много лет,
Много зим. Мы были с ней близки.
Думал, что прощальным будет май,
Но декабрь всё перемешал
Улетели буквы в дальний край,
Тот поймёт, кто как и я терял.
Мысль, что мною вложена в строку,
Умирала нищенкой трущоб
Плачет вишня, обронив фату,
Ночь, декабрь, снег. Позорный столб.
Приковала зависть от людей,
Цепью лжи и подлости стихи.
Есть палач - коварный лицедей,
Что отсек поэту часть руки.
Испокон ведётся на Руси,
Тех казнят, кто светел был и свят.
Избежав позора - жгу стихи,
Жгу, им больно. Только не горят...
* * * * *
До самой тризны буду помнить я,
Что не стихи " казнили ", а меня...
Написано 09 декабря 2024 года
