Здесь растут кипарисы, их рваная тень...

Здесь растут кипарисы, их рваная тень

Скрывает художника кисти небрежность,

Что бросил пейзаж. Тебе может и лень

Встать с кровати, но я не приму неизбежность.

 

Стрелки часов разучились нам лгать, -

Скоро будут открыты ворота; и зал,

Что придётся опять чрез толпу рассекать,

Станет местом, где я впервые устал

 

От тебя ли, от времени, от безделья,

Всё равно завтра всё обернётся в изгнанье

Тёмной ночи. А рядом в домах - новоселья

Гулянье. Мне уже нет оправданья.

 

Разучишься петь, танцевать, притворяться,

Забросишь уход за фиалкой у лестницы.

Если б роман мой не стал зарождаться

На первых страницах, то следуя вестнице

 

Горя, то есть - той птицы на проводе,

Я бы совсем стал тебя избегать,

И пока я живу скорее, где в молоте,

Занесённым над наковальней, опять,

 

Обнаружатся признаки металлолома.

Словом, всё уж готовится к новой судьбе,

А ты до сих пор думаешь по-другому,

И вряд ли получится перечить тебе.

 

Оно даже к лучшему, что в этой картине

Останется просто замазанный слой,

И только по этой одной лишь причине,

Мы не поместимся здесь и с тобой.