Моя милая, вместо письма...

Моя милая, вместо письма, и вообще рукописных творений,

Я бы мог всё сказать и при встрече, если без всяких сомнений

Таковая возможна. Но годы работают как у станка,

Производят минуты, новый дом стал развалиной без чердака.

У деревьев напротив - чем дальше, тем роскошь сильней,

У поэтов, чем больше бумаги, тем строки длинней.

Почему-то закон, по которому всё должно только расти,

Часто вводит свои исключенья. Услышав "прости"

В сотый раз, ты по-прежнему заперта вновь

За дверьми. Если слышится слово "любовь"

Больше прежнего, то самой её трудно дождаться. И вот,

Я не знаю, что делать. С одной стороны эшафот,

А с другой - твоё имя, и единственный цвет у волос,

Тихий каменный двор, чёрный след бесконечных колёс.

Ты просила дождаться, просила помочь, проводить,

Если б день не кончался, смысл отпал бы вообще уходить.

Но он кончился. Это выдумки, насчёт нескучного продолжения,

Я даже не могу, не смеясь, дописать серьёзные предложения,

Потому что всерьёз не приму фонари, что должны ночью быть

Чем-то вроде хранителей счастья. Прошу извинить,

Если кто-то уж спал, я сейчас громко хлопнул дверьми.

Я роняю листки, всё запомни на них, подними,

Может завтра по радио, или что сейчас слушают, в

Общем, голос услышится мой. После браней и мысленных битв.

Моя милая, слово с тебя, что смогу рассказать тебе завтра

Всё лично. Не проспи чаепитье и завтрак.