День. Пластиковый стул. Расшатанная парта...
День. Пластиковый стул. Расшатанная парта.
Я между двух огней, я разрываюсь.
И страшно, что глаза полны азарта.
У края пропасти никак не наиграюсь.
А тучи чёрные над крышами, но гроз
Ещё не наступило время. Тишина.
От клумбы во дворе навеет запах роз,
Чрез стёкла грязные открытого окна.
Она прекрасна, моя милая, родная,
Подснежник робкий из заснеженного плена.
Хожу домой, догадываясь, зная,
Что моё мненье – пыль, волна, морская пена.
Чем чаще распускают ветви почки,
И соловьи поют весны романсы, -
Сердца невольно попадают под заточки,
Воссоздавая неопрятность декаданса.
Дождь. Скоро он пойдёт. Пора укрыться.
Но до утра не спрятать лужи у дверей.
А я то думал, по ночам не спится
Из-за светящих в окна фонарей.
Тот школьный двор, где от пустых скамеек
Опять тоска, напомнил мне минуты,
Когда от комнатного беспокойства канареек,
Сорвался сон, уставший, необутый.
А я всё не могу принять решенье –
Уйти, всё бросив, иль остаться навека,
Ведь каждое моё стихотворенье
Стучит в сердца, но спят они пока.
