Её задумчивые глаза, вечно куда-то зовущие...

Л.В.

 

Её задумчивые глаза, вечно куда-то зовущие,

Её губы, такие знакомые, но как прежде жгущие,

Её лицо, сделанное из райских пейзажей,

Всё это никогда, никогда, никогда не замажет

Память. А впрочем, и этого мало,

Ведь мне не нужно, чтоб она вообще исчезала.

 

Несчастная в душе, как, собственно, все мы,

Только она не скрывает от мира болящие проблемы,

И некому греть её самой холодной порою,

Некому появиться, когда хочет чувствовать себя чьей-то женою.

И мне не хватает ни смелости, ни денег, чтоб быть поближе,

Хотя это не то, что её восхищеньем движет.

 

Ей же нужна только простота и внимание,

Когда-никогда написать, или просто позвать на свидание,

Но и это испортит её чистоту, ей безгрешность,

А где ж раздобыть такую невинную, скромную нежность...

Можно просто поговорить, не смотря в упор, не касаясь,

Даже не думая о постороннем, не стараясь.

 

Она курит чапман, ненавидимый мной, с вишней,

Она никогда не обронит фразы случайной, лишней,

Она не встанет со стула, уходя за дверь, если станет скучно,

Она не будет на выходных одна, ибо так несподручно.

Если б стояла задача нарисовать её портрет,

Я б залил холст белым, т.к. вовсе цветов нужных нет.

 

Четыре буквы её имени, и до лифта, и после, у звонка,

Три завалявшихся комплимента, чтоб не было ясно наверняка,

Две минуты ожиданья, скоро откроет, потерплю,

Одно лишь слово, ещё совершенно невысказанное: "Люблю!"

Время больше пяти, всё равно, сколько тратить в пустое,

Ждать её до полуночи, - для меня самое дорогое.