Чабрец

Память щедра на цвета и запахи:

помню, как бегала каждым летом я

на принаряженный, фиолетовый,

пахнущий вечностью дикий луг.

 

Ждал меня дед – с чабрецом, до завтрака,

чтоб на цветочках – роса целебная.

Но не спешила – смотрела в небо я,

не предвещающее разлук…

 

В детстве о них мы едва ли ведаем,

знаки не ищем во всём, секретные,

и не знакомы ещё с приметами,

ибо не каждая – суть блага.

 

Всё о деревьях да травах – с дедом мы,

да о росе – как с утра полезно в ней…

Вот и купалась, для всех исчезнув, я –

глядя в заоблачные луга.

 

– Где ж тебя носит-то? Ах ты бестия!

Али чабрец одурманил голову?

Али ослабла ногами с голоду?

С бабой давно уж поели мы!..

 

Дед не сердился – искрились весело,

как фейерверки, глаза янтарные,

не постаревшие, благодарные –

за отдалённость его зимы…

 

Мимо стремглав пронеслись мустангами

годы, декады… Схватить бы вовремя

время за гриву, да непроворна я:

бог с ним, с ушедшим, забудь, сотри!

 

Но – неизбывное, неустанное –

что-то щемит… И не знаю: память ли,

сердце, душа? Словно бьётся в панике

что-то не сказанное внутри.

 

Может быть, это огонь затушенный –

в слове, которое стыдно вымолвить:

нежность непросто наружу выманить,

если обычно её бежим…

 

…Сыпется в руку чабрец засушенный,

из магазина, не фиолетовый,

собранный

кем-то

когда-то

где-то,

но

 

пахнущий дедом моим,

живым…

 

 

 

---

 

Октябрь 2024