Художник

Для меня уж размылись все краски,

Мастихин в мутной жиже воды.

Лик художника спрятан за маской,

Что лепил я из дней череды.

Не художник я боле в народе:

Я творец, но в иной лишь стезе.

Натянулись улыбки поводья, –

Я актер в счастья грубой узде.

Так и стала б игра моя чистой,

Только мнителен внемлющий люд.

Как бы ни был талантлив и истов,

Зритель кличет:

 

- Глаза твои лгут!

Ты глядишь хладнокровно и жутко.

Но не лютый то взгляд дикаря.

Будто жаждешь раскаянья чуткого,

Опаляя искрой янтаря.

Что в глазах тех так яро трепещет?

Что боишься на волю спугнуть?

Веры нет, коль речь сладостью блещет,

Но в очах замурована ртуть.

 

Отвернулся художник, и краска

Полилась из прорезов челá.

И лиловой печалью на маске

Воссияла картиной она.