Мир снова рушится, обретая новую форму.
Форму войны с собой, такою упертой
В том, что сердцу не страшны старческие морщины,
И что я не оставлю тебя в этом мире.

Острым словом по коже.
В кровавое мясо разлетается мысленно каждая фраза,
Что теряет весь смысл рядом с тобой.
Это, наверное, и зовется судьбой,
Которая должна убить в срок, без ножа.
А небесам безразлично, что твоя душа
Несет в себе тысячи гениальных идей,
Что разожгли бы к тебе ненависть шаблонных людей.

Не перебивать, только слушать, молчать, отвечать
Лишь на собственный двойственный монолог.
Потому что если захочется вдруг закричать,
В крике нет столько боли,
Как в глубинах тихих слов,
Как в потемках страшных снов,
В причинах твоих шрамов,
В последствиях долгов перед Богом.
Только Дьявол
За спиной знает карты на руках твоих врагов,
Которые – ты сам. 
Занимаешь душу у богов.

«Я хотел бы тебя спасти, но я сам еще тот пропащий».
И я не настоящая, да и ты не настоящий.
Может это все случилось вообще не с нами, 
Лишь со мной.
Но я всего лишь наблюдатель,
А значит не живой.

Переживать, но не делать.
Хотеть правды, продолжая лгать.
Мне лучше исчезнуть, будто не было,
Не стать.
Но боюсь признать,
Что убьет лишь равнодушие на Твоих губах.
Я его заслужила. 
Но напоследок в гаснущих глазах
Отразится просящая безответная боль:
«Не убивай меня. Обними меня. Будь со мной».

14.09.2015