Тропа

Когда ведома будто Сатаной,

держа за руку слабого ребёнка,

я шла почти булгаковской тропой,

так полыхала утренняя плёнка,

 

что тени великановых домов

не зря мне неподвластными казались.

И пелена, и ветра грубый рёв

надолго в моей памяти остались.

 

Я сразу не смогла всего понять.

Предчувствие мне много не сказало.

Но каждый день свою вторую мать

я жду у невозможного вокзала.

 

Вот детский мир, гирлянды-огоньки.

И рядом же Никольская струится.

И вылетает ночь из-под руки.

И невермором на плечи садится.

 

Всё это сон, надеюсь, это сон,

а, стало быть, простая невозможность.

И голубем стучится в домофон

слепой порыв, как антиосторожность.

 

25.11.2024