СПЯЩЕЙ КРАСАВИЦЕ Ольге

СПЯЩЕЙ КРАСАВИЦЕ

Ольге

 

Там, словно греческий Аид,

Всё погрузилось в сон и спит,

И сладко спят поэты,

Хлебнув вина из Леты.

 

И даже Ольга, вот беда,

Стихом плевалась иногда,

Но замолчала тоже,

Не лезет вон из кожи.

 

Хочу я, так тому и быть,

Поэтов рифмой возбудить,

Перепились ли что ли,

Привычке вторя Оли?

 

Спущусь и я в Аид за ней,

Как прежде действовал Орфей,

Хоть и косноязыка –

Совсем не Эвридика,

 

Там Цербер – трёхголовый пёс,

Он нужен, чтоб исправно нёс

Службишку в «Поэмбуке»

И не дремал от скуки.

 

Надеюсь, Цербер тоже спит,

Свирепым оком не глядит.

И вытащу на волю

Я поэтессу Олю.

 

Пусть хоть она повеселит

Тех, не уснувших, кто не спит

Хоть не стихом – натурой,

Пленив своей фигурой.

 

Мне чувства нечего скрывать,

Улягусь с нею на кровать,

Ей буду до рассвета

Стихи читать поэта.

 

Я б мог её совсем раздеть,

Нагую в койке разглядеть,

И действовать нахально …

Но это так банально.

 

Она резвА, являет прыть,

Но стих не может сочинить,

Моё пусть знает мненье,

Прочтя стихотворенье.