Эта осень, попрощавшись скоро...

Эта осень, попрощавшись скоро,

улеглась у ног сырой листвою.

Но её печаль мне не опора.

Бег машин за мокрой мостовою

неизбежен. Утро торопливо,

разгребая светофором пробки,

льёт рассвет у Финского залива

на многоэтажные коробки.

Фонари бессмертной лампой-грушей,

несмотря на обречённость года,

огоньками плещутся над лужей

выбираясь из плохой погоды.

А меня и представлять не надо:

каким был всегда, таким и буду…

Ты не вздумай краситься помадой –

я тебя любую не забуду.