Морок

­­­­­­­­­­­­­­­Ни сил, ни букв писать.

Мечты не вдохновляют.

Точней, их просто нет,

Как смысла в слове "быть",

Когда, закрыв тетрадь,

Сползаешь тихо к краю,

Душой устав от бед

И рифм, привыкших ныть.

Сознания куски

Бегут из клетки смысла

На запах пустоты

Сквозящий из дверей...

Задумчиво виски

Я тру и с рожей кислой

Взираю на финты

Прострации своей.

Надрывно воет блюз

И визг из чьей-то спальни

Раскручивая нерв

Зовет во мне в тоску.

Я вроде бы не трус,

Но страх неясный, дальний

Ползет по мне как червь

Железный по виску.