Не из Далил

Я выпил стопочку и вновь налил.

И посмотрел на женщину, и выпил.

И вывод для себя прискорбный вывел,

что женщина отнюдь не из Далил.

 

Я знал, что некрасивых женщин нет,

что каждая из них неповторима.

Но эта дама…

Взгляд скользит мой мимо,

к тому же я, пусть и плохой, поэт…

 

Увидел я, что стопочка пуста;

подумал: не пойдёт такое дело!

Опять моя посуда опустела;

и вновь налил…

Да, женщина не та…

 

… Бутылочка уже к концу идёт,

и взгляд мой строгий медленно теплеет…

Вновь эта мысль: да, женщины стареют…

А ты не знал об этом, идиот?

 

И пусть немолода, в ней что-то есть!..

Пикантна очень, даже миловидна.

Жаль, прочих важных прелестей не видно.

Придётся к ней поближе пересесть...

 

 

Не тот, Казанова, не тот...

 

Казанова зашёл ко мне.

Он, конечно, не тот уже…

Что ему, что я неглиже –

он стоит, как будто во сне.

 

Пробурчал "Привет!" и глядит

он куда-то мимо меня.

Нет в глазах былого огня…

Он худой и давно небрит.

 

– Позвала бы, что ли, за стол?

Не гостил давно я у дам…

– Не надейся, милый, не дам!

Ты ж за этим, знаю, пришёл!?

 

Он не понял колкий намёк.

(Я ж сказала: он уж не тот;

не матёрый мартовский кот,

не волшебник, не маг, не йог).

 

– Я к тебе погрустить зашёл,

вспомнить радости прежних встреч.

Если хочешь, можем и лечь…

И повесил старый камзол…

 

Без мужчины я – сирота.

Трудно женщине без мужчин.

Казанова тоже один.

Пусть не тот…

Но и я не та?..