Мы с ней на равных

Вопрос открыт, как эпилог в моей истории.

То смех, то горе, с ними и зубная боль.

Минуту славы получил, чего же остаётся более?

Метро закрылось. Я в безвестности иду домой.

 

Очередная птица снова ничего мне не предложит.

Ей не нужны мои слова, пускай в них прячется зерно.

Мы с ней на равных, даже в чём-то и похожи.

Она летать умеет, я ведь тоже, но...

 

Иду по улице, где дом с разбитыми надеждами поэта.

Под тусклой люстрой он ответ искал на потолке.

А жизнь не доставляет счастье, но и не несёт вендетту.

Мне страшно стало, когда в зале я увидел, что там вдалеке.

 

Но шестьдесят секунд — момент не смерти, впрочем, и не жизни.

Гримёрка опустела, ни души, лишь ветер одиноко говорит.

И если я однажды не приду, то значит, я не избежал коллизий.

Вот только непонятно, хорошо ли или плохо, что вопрос открыт?