Всё сгорело...

Всё сгорело, увы…

Пепла горстка

от рифмованных строчек и строф

по объёму не больше напёрстка –

по значенью – из тех катастроф,

что измерить ничем невозможно.

Оценить это тоже нельзя.

Как токсин экзогенный подкожно,

как зевок на турнире ферзя.

 

Из-за гор дунет шквалистый ветер

и развеет потухший костёр.

И как профиль на древней монете

век минувший из памяти стёр,

так не вспомнить, что было в стихах-то?

Может быть, и не стоит жалеть?

Скоро кончится долгая вахта,

и в окно стукнет мрачная смерть.

 

Боль в груди, словно чиркнули бритвой.

Очень жалко сгоревших стихов!..

 

Не заменишь ты их ни молитвой,

ни букетом осенних цветов…