Сентябрь. Осень. Мне 15.
Сентябрь. Осень. Мне 15.
Задумчиво смотрю в тетрадь
И начинаю вдруг стесняться
Про первую любовь писать.
И принимаюсь, фыркнув гордо,
И напуская важный вид,
Писать о людях, о погоде,
О том, что в сердце не болит.
Ноябрь. Двадцать. Снег искрится,
И я сижу с тетрадью вновь.
И право же, чего стыдиться,
Когда вся наша жизнь— любовь?
