Покров

Октябрь в разгаре — всхлипы о тепле,

скользит дорога в мокром антураже.

И сумеречен свет сквозных аллей,

и сколько прошлого в листве опавшей.

 

Она уже в предзимней седине,

в прощальных взмахах, но ещё живая.

Как крылья бабочек сквозь первый снег,

душа трепещет и не утихает.

 

Не с дальней--той, а с этой стороны

свет возникает от земли парящей.

Пятно белеет Божье, будто сныть,

меж горестным моим и настоящим.

 

И снова кажется, что жизнь легка:

собачий лай, дрожь дерева, кормушка.

И бережная древняя рука

меня из неба гладит по макушке.