...сплинное...

Больны пока друг другом мы!

Кайфуй!

Больны -

и без бинокля видно внятно.

Ну да,

уже нашли на душах пятна,

так и у всех скелеты есть в шкафу.

Ведь нам

(ты веришь?)

двадцать лет ещё,

и годы -

жизнь

не так уж быстро крыжит.

Вот, правда, сплин,

в глазах до рези, рыжий,

открыл, похоже, в нашем матче счёт.

В окне воюет дворник Иванов:

ругаясь

многоопытно и метко -

с листвой сдирает цедру у планетки,

а ветер -

пластырь жёлтый лепит вновь.

Теряем силы:

дворник, с ним и мы.

Один в работе,

двое - от погоды:

октябрьский дождь вымучивает коду,

готовя мир к прелюдии зимы.

Поверь, по нам

совсем не плачет Склиф,

мы вовсе не

дрались на поле брани,

и нас с тобой

не поединок ранил,

а этот,

не пойми откуда,

сплин.

Попробуем

в ушко желаний вдеть

канат из чувств,

(поверь мне!) не остывших?

А сны о нас?

Да просто спят на крышах!

 

А к нам грядёт -

наш новый первый день.