Боль в груди не унять,

Нам опять мир спасать от нацисткой чумы и насилия,

продвигаясь с боями по гулким донецким степям.

Мы пройдем этот путь до конца, приложив все усилия,

по еще не остывшим горячим, отцовским стопам.

Нам чужая земля не нужна, это предками сказано

и заветы отцов не намерены мы нарушать.

У нас небо одно и земля, а вот мыслим по разному,

и придется плоды разногласий, нам брат пожинать.

Оглянитесь вокруг, что мы делаем грешные, Господи,

словно оспой изрыта родная Донбасса земля.

Нас обоих толкнули на кромку, чудовищной пропасти.

Неужели придется начать как обычно с нуля.

Горько пахнет, дотла прогоревшее, поле пшеничное,

Где могилы солдатские множатся, множатся вновь.

Слышишь брат, это наше с тобой дело, вообщем то личное,

Что делить нам с тобой? Только родины нашей любовь.

 

Боль в груди не унять,

нам в окопах стоять,

только с разных сторон,

Не сдержать сердца стон.

 

Хочешь я тебе песню спою на родном, на украинском.

Мы в России читаем Шевченко - стихи кобзаря.

Брат, ответь ну какого рожна мы с тобой дурью маемся,

А над родиной нашей кровавая всходит заря.

Почему мы не можем как раньше бывало расслабиться,

выпить горькой стакан за любовь и за нашу страну?

Отчего смерть опять черной тенью над родиной катится,

будьте прокляты те, кто меж нами затеял войну.

 

Боль в груди не унять,

нам в окопах стоять,

только с разных сторон,

Не сдержать сердца стон.

 

Вот опять поднимаюсь в атаку стремительно, яростно,

мы стреляем в друг друга, на русском в надрыв матерясь.

И душа покрывается злобой бессильной, как наростом

И я плачу, и каюсь над пролитой кровью крестясь.

Утро снова гремит орудийными, гулкими залпами,

как когда то на запад войска катят, огненный смерч.

Тополя машут вслед обгоревшими, черными лапами,

Им не сбросить тяжелую ношу, солдатскую с плеч.