Ах ты, мой Пикассо...

А.Г.

 

Увы, не художник я…

Просто поэт...

Но хочется в руки взять краски и кисть

и тихо сказать: – Раздевайся, ложись!

Я буду писать обнажённой портрет…

 

И на пол падут вмиг остатки одежд.

Невнятный их шелест в ночной тишине,

как музыка, да! отзовётся во мне,

как знак исполнения пылких надежд.

 

А ты на кушетку уже возлегла;

с усмешкой сказала: – Ну, что же, рисуй!

Но прежде, художник, ты холст загрунтуй!

А я ей сказал, чтоб не лезла в дела

мои и, примерившись, сделал мазок…

 

А дальше портрет, как по маслу пошёл.

Удачный я ракурс нашёл. Хорошо!

Ажурно пишу: к волоску волосок!

 

Улыбка твоя, словно робкий рассвет

играет кармином на свежих устах;

(не стану подробно о тайных местах,

хотя смело мог бы – ведь я же поэт!)

 

И вновь намешал на палитре своей

я масляных красок гремучую смесь

и снова пишу – в вожделении весь –

широкий разлёт соболиных бровей.

 

Предутренний воздух целительно-свеж.

Как ты беззащитна, подруга моя;

похожа немножечко на воробья.

Озябла, наверное, ты без одежд?

 

Ну, вот и закончен художника труд.

Ты встала с кушетки: – И это портрет?

 

Поэт и художник – вот это дуэт!

Ах ты, мой Пикассо – ну как же ты крут!