Не те и времена, и нравы...
Дуэдь… И он, заложник чести,
Смерть примет не из ложной лести…
***
У Музы - платье алое и в пол…
На нём - камзол расстёгнут. Жаркий вечер…
В стихах он Даму прославляет! Стол –
Как пьедестал… И вспыхивают свечи!
Представил он здесь милую свою,
Вино рисует чудную картинку.
В тумане миража кричит: «Люблю!»
Закрыв глаза, целует всласть пылинку.
«О, Муза! Будь сегодня ею, будь!..
Готов я к завтрашнему поединку!
Невольник чести, я постигну суть –
Отдав жизнь завтра за её слезинку!
Целуй меня, о Муза! Дай строку,
Лишь с нежностью писать о ней, с любовью!..
Друг?.. Пусть, но, не прощу, как и врагу,
Все оскорбления смывают кровью!..»
С рассветом алым, застегнув камзол,
Письмо отправив на известный адрес,
Перешагнул порог… Нет, не был зол,
Шепнул спокойно: «Ну, прощайте, астры…»
Любимой не забыл послать букет.
О ней лишь думал в пасмурное утро.
Шептал: «Тебе - последний вздох-привет!
Прости, что счастье не было салютом…»
«Не те и времена, и нравы. Да!..» -
Она вздохнула, дочитав до точки.
«Любить сегодня?.. Ну, лишь – иногда…
А чувства – лишь причуда, заморочки…»
«Эх, нам бы жить, ма шер, в те времена!
И в чудных строчках Даму прославляя,
Колено преклонить и пить до дна -
За Чувства!.. и погибель негодяя...»
