Холст

От картины - настоящий шок:

Не луна средь облаков, а кошка.

Небо - старый штопаный мешок,

Звезды - грязноватая картошка.

 

Дальше - больше : филин на суку

Воззирает рыбьими глазами,

Наводя вселенскую тоску

И печаль глухими голосами.

 

Пролиты чернила ноября

Из щербатых глиняных кувшинов.

Холст с "чумным" названием Заря

Неприятно так пенициллинов.

 

Прииски заброшенных миров

Болью раскурочены столетней.

Холст затëрт, а фон его багров,

И плетут на нëм сороки сплетни...

 

Мир скукожен в вялый апельсин,

Не трава - проржавленные гвозди!

Кто художник? Некий господин,

Щëки раздувающий от злости...

 

Как такое написать он мог?

Что его сподвигнуло на "страсти"?

На рябинных люстрах- серый смог,

Связь времëн разобрана на части.

 

Крик зажав горячею рукой,

...Просыпаюсь! Всё лишь сон! Я дома!

Это ж надо, страшный холст какой,

Надо же присниться вот такому?