Счетчик

Когда чувствуешь холод,

дыханье «костлявой»

затылком.

Когда страхи бессмысленны -

сброшены счётчики

в ноль.

Ведь доставка успешно прошла,

ожидая за дверью

посылкой.

А хрипящие вдохи в груди

оставляют щемящую, дикую

боль.

Когда прячешь от солнца глаза,

а губам не сложить

благодарность.

Когда хочется просто покинуть

земли благодатный

приют.

Закрываешь блокнот, осознав,

Что все строки - с клише

и бездарность...

И лишь слабой надеждою

думы о тех,

Кого нет.

И, возможно,

меня уже

ждут.

Когда хрустом в коленях

паденье в начале,

как думал, полёта.

Когда ядом по венам

табачный дурман

из отравленных стрел.

Смысл утрачен виновных искать,

а порою

уже неохота.

И вокзальным синдромом

по нервам и коже,

когда не успел...

Когда мысли о том,

как всё плохо, не так,

и ушло безвозвратно...

Когда голос охрипший сипит,

и не выдать без фальши

всех нот.

Растрепались, раскисли

стальные нервишки

(уже не канаты).

Безысходность, как пресс,

и, как чей-то коварный

и подлый расчёт.

Размешаешь все краски цветные

в палитре, в безумстве,

до грязи.

"С благодарностью" выльешь

На множество ярких

и глупых картин.

С легким сердцем замажется всё.

И идёшь,

иль ползёшь восвояси.

Обернёшься на звук...

Счётчик выдаст мне новую цифру:

один...