Поздно

Ерунда какая-то лезет в голову…

Что это? Мысли?

Чьи и откуда?

От жажды, может, брежу

или с голоду?

Хорошо, что мысль,

а не икота.

Рот мой заперт замками амбарными,

а губы не властны

запору ржавому.

Шепчут,

масштабом почти планетарным:

"Спасибо за жизнь тебе,

Господи! Браво!"

- Уйдите, прошу! Не о том я хотел!..

А они ползают

нагло,

и строят гнезда...

И вот уже вспахан извилин надел…

И губы не мои уже шепчут:

"Поздно, поздно!"