Гость

Наклонившись

в дверном проёме,

шагнул и сжал

мою кисть крепким рукопожатием...

Оглядевшись,

меня же

ко мне приглашал;

Я щёлкнул

дверным замком...

Вот вам "Нате"!

Человечище!

Не врали.

Не про всех ведь врут

писаки

и бумагомаратели.

Маяковский! Сам!

И не где-то,

А тут...

У меня

в гостях,

А не в союзе писателей!

- Владимир Владимирович, здравствуйте!

Чем обязан?

Простите.

Удивлён,

не скрою!

Проходите, пожалуйте!..

Я даже в мыслях

Не мог...

(Да, откуда они?)

А тут - такое!

Рад, конечно!

Вы сегодня один?

Извините...

Настроение?

Спасибо, что пóдняли!

Портсигар грохотну́лся

из широких штанин,

так,

что фужеры,

звякнув,

приóбнялись.

Колючим взгядом

громадной души,

"Герцегóвиной"

сизого облака.

Уголками рта

папиросу, помяв,

душил...

Смотрел,

"открыживая"

что-то во мне

особенное.

А у меня...

Не идёт,

ну, не лезет стих

ни в воротину,

ни даже

в крохотную калитку.

- Помогите по-нашему...

Кремнем шваркнуть,

зажечь фитиль

и, чтоб чертям!..

Или дёрнуть

за какую-нибудь

нитку...

Нàлито.

Раззвякнулись...

Мне пальцем ткнув

в грудину,

и я только

охнул...

Клубов

туманных

глотнувший дым,

Маяковский

кивнул

на окна.

Бегом...

до "Бродячей собаки"

вниз

по ступеням,

в кабак

одноимённой улицы.

Нёсся, как пёс,

прикрывая клык...

- Плесните скорее в графин

коньяка!

Или сердце поэта

обуглится...

 

***

 

В синяке ночи -

заплывшим глазом,

щурится

лунное

недоразумение...

Несусь

как гончая,

прижимая к ноге

в кармане,

до боли...

штоф заветного

"вдохновения".

Гулкими

пощечинами

быстрых шагов

расчеканиваю

собственную тень.

В мостовые

булыжники,

мозолями

в кровь...

С парадной

на лестницу...

Вдруг не успел?

Пульсом в висках,

в баррикадах

сплетений,

слова "бахают"

пулями-рифмами.

Выманиваю

фразы

из квартирных

мозгов

извилин -

льготными, для них,

тарифами.

Скользнув

в прихожей

подошвами туфель,

зализанных

мостовыми Невского.

Набравшись

наглости,

я выдал: - Коллега?..

А он дырявил

глазами "Grundig" -

глупого названия,

немецкого.

- Скажите, как Вам мои стихи?..

- Да, к чёрту, Братец!

Антанта прёт!

Оставьте глупые стенания!

Давай, чернила!

Я выдам новое...

Расслабились - тут!

Макаете пальцами в ночь...

Слепы

иль без сознания?

Хотел возразить,

не нашёл слов.

Всё ж - пишем,

качая злословия

мускулатуру...

Но, так,

чтоб до корки

мозговых основ...

Сращиваем внутри

чуждую с родной

культуру.