.

О господи, какая гадость,

Мой меч испачкан в крови,

Я от победы не ощущаю радость,

Я ощущаю, убитого мной горе.

 

Его родители, как родина и остальное,

Его любимая, что ждала его дома,

Его отец, что воспитал его, он сидя без покоя,

Ждет сына с фронта, когда вернется тот героем.

 

Я ощущаю скорбь той матери,

Что ему жизнь дала,

А я, как я могу упиться славой,

Если моя катана, его же жизнь с собою забрала.

Это победа да? Это уродливая рана.

 

Вы мне твердите, что суть в победе,

Всем должно быть без разницы на то,

Появится ли их сын, или же муж в обеде,

Плевать и если кровь его, смешалася с дерьмом

 

Всем все равно, а я хочу сказать одно,

Убив меня вы также, были б счастливы?

Накрыли стол, и может праздновали?

Ведь нет, вы проклинали бы его.

 

Он смерть принес и не подумал,

Что я имею брата и сестру,

Что есть любимая, что сердца стуки измеряет, когда я ей в письме пишу «люблю»

Он просто взял, убил, и не обдумал,

Что дома ждать его, уж есть кому.

 

Желали бы вы смерти тем,

Кто забирает ваше,

А убивая «врага» сами, или был парень кем,

Вы не подумали бы даже,

Убили ну и славно, в глазах у Вас, он был никем.