7.15

вчера в семь пятнадцать

весна пришла.

творец вновь убедил скворцов танцевать,

разматывать бисерные рулетки щебета.

маленький зеленый пожар,

добро пожаловать .

облезлые кальмары леса тяжко вздыхают.

пантеры проталин проснулись и убежали ручьями.

куски грязного наста в тени и в них тяжела

роковая хрустальность.

так полевка еще переваривает зерна пшеницы в желудке,

сжимает лапки,

а неясыть победоносно

уносит пойманную мышь в закат.

и мы выдавливаем зимнюю тоску,

как винною пробку отверткой -

крошим ее, ждем новые радости и проблемы.

кормим вареным яйцом белок в парке.

 

велосипед на балконе встрепенулся от сна,

точно схема оленя.

корявая сосна

штопором

ввинчивается в сырые небеса, запах ее духов

и моих сигарет, и острый соленый запах

будущего моря. там дочка моя

дует в замочную скважину,

а внук танцует среди мыльных пузырей,

и в каждом пузырьке, он, отраженный,

голопузый, с зеленкой во лбу,

танцует в стаде радужных птиц, рыб, зверей.

и снова человечество кто-то подталкивает вперед

как сизифа - пряником,

хворостиной под током.

и снова кто-то сильный, самоуверенный и страстный

верит, стремится, парит, идет

покупает в маркете вино, шоколад, пулеметную

ленту

га*донов.

в семь пятнадцать.

 

 

2021